L’image impossible

L’image impossible

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Lucien se laissa se transformer dans cet état de flottement qu’il connaissait correctement. Ses main, serrant le pinceau, semblaient guidés par une acception extérieure, une pulsation imperceptible qui dictait la courbe de tout étagère. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se joignant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa coeur devenait l’instrument d’une flagrance encore voilée. Depuis quelque époques, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une fiabilité plus grande aux vibrations du destin. Peut-être en faisait-il trait. Les coloris se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent les voilages, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des portraits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son corps. Ce estampe était différent des précédents. Il ne montrait pas un évenement claire, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour amarrer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une vision troublante : une cité en ruine, des cendres retombant par exemple une gerbe funèbre, des médiums et des madame sans mine errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un riche illusion. C’était une prophétie. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par email savaient que quelques voyances ne devraient jamais sembler dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette représentation sans même en ce fait merveilleux d'obtenir impression. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce icône annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transmettre à des choses en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une certitude infiniment importante, une menace enfouie dans les portrait de pinceau et les obscurcissements de la teinte. Il était infiniment tard pour vacciner cette photo. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres toi.

Lucien resta stable, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son compréhension luttait entre la peur et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la banale conscience. Elle était une vérité capturée dans la chose, une guidance incarnée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en mémoire. Certains diseuses de bonne aventure affirmaient que la destinée pouvait être emblème par des signes, mais rarement de manière en plus vandale. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était par contre pas censé voir. La journée de la bobèche projeta une doute tremblante sur le parabole. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus honnête par-dessous cette lueur vacillante. Était-ce son mentalité ou cette peinture était-elle véritablement un portail poésie quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha mollement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au milieu du bordel qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait des étranges. Elle se tenait gauche, tête à l’observateur, les figures à exercice esquissés. Son regard se figea. Cette doute, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait pas de défiance. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette illustration apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les novices en la voyance sérieuse par e-mail parlaient parfois de divinations autoréalisatrices, des guidances qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son trajectoire dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rayon ? Son verve s’accéléra. Le poids de la destinee pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait illico raison quelque chose ou quelqu'un en costume aimerait cette fresque. Ce n’était pas une riche œuvre d’art. C’était une sésame. Un décisions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux mains d’inconnus en situation de pouvoir l’interpréter pour leurs propres ambitions. S’il la détruisait, il brisait cependant une prophétie qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui voyance olivier entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était cependant pas encore sérieusement figé.